Mis zapatos van y vienen
moteados por la lluvia que se anuncia.
Asoma uno, pisa, desaparece 
se alternan decididos en un baile
al ritmo de una música que habla 
de otros lugares que no recuerdo
otros momentos por los que nunca pisaron.

Sin paraguas miro hacia arriba con la frente arrugada
en esa hora azul de viento ligero
en que pasan las guaguas 
con el sueño de la gente en las ventanas.

La calle me lleva. Un cruce me para.
Cae un pensamiento como una hoja en el suelo
y desaparece con el ruido de un coche que se aleja
otro florece sobre edificios y luces como una cortina de agua.

Los zapatos me guían. Cruzo. 
Deambulo forastero sin fronteras
en un musical en blanco y negro
y un recuerdo que no esperaba me entretiene
pero no me pierdo.

Me trae de vuelta una cara que pasa sin mirarme
aislada en otra música distinta
el chapoteo de los pasos y el olor de las cosas 
que empiezan a mojarse.

Cambia la luz varias aceras más tarde
un trozo de cielo se asoma 
a la calle sobre los laureles de oscuro brillante.

Llueve otra vez cuando nos encontramos 
en aquel beso sobre el que soñar que cantaba Louis Armstrong
y que seguimos bailando por el camino de vuelta
buscando el amanecer
con los zapatos mojados.

Jorge Díaz de Losada López.

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