de escritores que leen y lectores que escriben…
Versos sencillos que algo te muevan,
que algo te arañen
sin ser espuelas.
Versos ligeros que traigan vida:
agua brillante del Garoé.
Que traigan risas, que traigan calma,
nunca calima,
nunca desgana.
Versos que alivien tus madrugadas.
Versos-cruasán con mermelada.
Versos amables, versos sinceros.
No aspiro a más esta mañana
que darte un beso lleno de versos.
O quizá sí: versarte entero cada resquicio con mis palabras.
Por Noemi Martín
Enmudece al punto
Cada latido, cada nota,
Cada verso de las melodías
Rotas
Por esta Disonancia atronadora
Parte de un equilibrio más profundo e incomprensible
Burla involuntaria del tiempo que tarde o temprano
Acaso se resuelve.
Amanece al menos una vez
Entre noche y noche
Y todo da vueltas lentamente
Como una pareja de ancianos que bailan Si tu vois ma mère
Vestidos de etiqueta entre las horas
De un salón cubierto de parqué.
Tú te vas y mi alma contigo
Viaja en la sonrisa de tus ojos
Aquellos que me miraban con dulzura
Sin que yo me diera cuenta
Mientras leía un libro
Miraba por la ventana, o comía
melocotones en almíbar.
Suspendido tu brazo en el vacío
empuñando la luz frente a la tarde que nos deja
puerta abierta al mar que me recuerdas
que nunca estuve tan lejos de casa
ni tan cerca.
Que desde ahí se abre la vida entre las horas
sin rutas trazadas de antemano
Que si te pierdes aquí adentro
no hay guía por la senda torticera
Que los faros se hicieron
para verlos desde fuera.
Que hay temporales que no pasan
desconsuelos para los que no hay abrigo
y apenas se ve lo que te espera.
Que pase lo que pase, pasará
naufragado entre el tiempo y la marea.
Que no hay mirada atrás
Que no hay viaje de vuelta.
Tu impronta me acecha entre las calles
con el viaje pendiente que no cesa
Allí donde se abrazan calma y oleaje
se me vierte el alma por la bocana al mar abierto
y ensueño que me arrojo entre las olas y navego
desbocado de sal hacia la nada
Que salgo de tu puerto sin maletas
a morir mientras le pego
mordiscos de viento a la marea
Con la punta del espigón en la memoria
Y las ganas de sentir entre las cejas.
Algo de mí rima
con el eco de un horizonte
en las nebulosas de hace millones de años
luz, tal vez antes del tiempo.
Algo se acopla
con la resonancia del bajo
con los ritmos imposibles y el metal opaco
por el que exhala parte de su vida un músico de jazz;
con el humo que sale de sus labios
que sonríen sin maldad.
Late con nuestras manos
que vienen y van
árboles arrullados por el sueño
en un eterno retorno de atardeceres;
cubierto
en tu piel de mar por donde se pierden
los ojos hondos del viento.
Por el camino que viene y vuelve
me adelanto y me dejo atrás
me paro
mi voz se escucha en la tuya
y la tuya en todo lo demás.
A ratos el eco se disipa,
los sonidos se desvanecen y las manos
y los besos todos
se funden
con la luz de millones de galaxias
y el vacío del espacio.
En el olvido de mis sueños
sólo escribo, solo; ensoñaciones.
Solo, con todo, observo en los espejos
me propago con los armónicos imperceptibles
sin tiempo por las estaciones.
En un silencio despierto
aquí sigo, sorprendido
una leve oscilación sin Universo
una música perdida…
una onda más de este concierto.
Y estoy más aquí que nunca.
Soy ya del mar que me bañó
soy los besos que te di, la música que toqué
tu voz, y tú la mía,
la inmensidad de la noche
la luz del nuevo día.
No sé si soy yo ya, pero estoy,
solo que en otras cosas y de forma diferente,
en la melodía que te duerme
en el ritmo con que bailan los astros;
ese calor que sientes
cuando te falta un abrazo;
en la sonrisa de un recuerdo;
ese olor de abrigo viejo
que sale de un armario;
un poema que te habla;
un sueño que pasa;
ese horizonte de mar
que te devuelve para siempre
…una mirada.
La memoria respira el yodo en las heridas
de lavas negras, moteadas de sal
de las orillas
abiertas a un mar tan en calma
que se diría vacío.
Ahora es el calor de no hacer nada
con la boca entreabierta.
Lo demás desaparece
más allá, entre la calima.
Un reloj de luz que se derrama
sobre la arena, hasta la noche;
sobre el mar, hasta mañana.
Una soledad que contempla el Universo:
Espiráculos de fuego y las estrellas
en el cielo de la noche y el océano.
El viento nunca se detiene para verla.
Rodeada de agua,
la tierra del recuerdo es infinita,
las orillas son sólo del mar
donde la roca y las arenas se cobijan.
“Febrero no tiene veintiocho días”
tiene veintiocho letras.
Una más que el alfabeto
aunque solo se usan catorce para escribirlo,
la mitad de veintiocho.
Pero febrero no es un mes
ni es todos sus días.
Es un capricho de los números,
y de las letras;
un ave migratoria cruzando el mundo;
un impasse entre estaciones.
Un atajo a los recuerdos y los ecos
de otras voces.
La intranquila sensación de soledad
de un museo cerrado
por la noche.
Lo que estuvimos a punto de vivir
pero se quedó en obra de arte
congelado en un febrero.
El resultado de una cábala
absurda e imposible
como todo.
Siempre llevo un febrero en la mochila
por si me hace mucho sol
por si todo va muy deprisa
por si mis ojos no brillan.
Y sin embargo su olor, siempre me coge por sorpresa
y revela con una sonrisa aquellas fotografías
que tomamos sin saberlo en blanco y sepia.
Y sin embargo, es febrero.
¡Quién lo diría!
Es febrero otra vez y te echo de menos
otra vez,
todos y cada uno
de sus veintinueve días.
RÉQUIEM*
A José Hierro, que me es tan querido,
pidiéndole disculpas por adelantado.
Jorge Trujillo, natural de
Canarias, fallecerá un día (o noche)
de algún año, a consecuencia
de su mala suerte. Su cadáver
será el muerto más vivo
durante instantes de segundo.
Se dirá una misa cantada
por deferencia a algunos familiares. Sigue leyendo “Requiem”
Los parroquianos están disparatados,
dicen, porque empieza un año nuevo.
El zinc de la barra, sigue, sin embargo
igual de pegajoso que en diciembre;
la Lavazza tampoco recuerda a qué sabe
un buen café recién hecho,
y en mi mesa, sentada al frente, la soledad
prosigue impertérrita (y ahí seguirá cuando
yo muera).
El periódico, es cierto, estrena un formato
nuevo, para adaptarse, justifican,
a estos nuevos vientos tan modernos
(pero sigue siendo de papel, como siempre).
Solamente yo me siento diferente.
Las canas comienzan a saludarme en el espejo
alegres por su presencia y yo por verlas a ellas,
como una señal de que empieza algo nuevo,
como una certeza de que nos queda menos tiempo.
Aprovechando el silencio de año nuevo
me siento a recoger las hojas secas
entresijos de ilusiones y recuerdos,
avances, retrocesos, medias vueltas.
A veces sueño, como todos,
que la vida no cabe en una sola vida
y que el amor
no cabe en un momento.
Todo son conjeturas y paradojas en tropel
La luz de vuestros ojos,
vuestra sonrisa,
no caben en una imagen
ni los encierra un papel.
———–
…Antes del tiempo ya es un tiempo
y fuera del tiempo es un lugar….
….No hay lugar sin tiempo….
¿o era tiempo sin lugar?
Algo sin lugar y tiempo
simplemente no es,
o es siempre y es ubicuo
como cuando nos mirábamos anoche
hace ya más de veinte otoños
y sonreíamos de lado
bajábamos los ojos
y nos dábamos la mano.
—————
El viento anda escondido
al fondo de algún valle
entre el marrón y el violeta.
La luz de la tarde a mediodía
suena al metal de las trompetas
a bombo y platillo por las calles.
Un silencio serena las montañas
que abrazan el paisaje.
Vamos, sal
que ya se han ido todos.
Ya no queda nadie.
Un agotado horror
contempla la estela de su marcha.
Las ruinas,
en un coro desencajado
de cientos de ojos grises y cuadrados
se lamentan inmóviles, amontonadas,
y sus cientos de bocas vacías,
se inundan de silencio
como la madrugada.
Suena un tiro no muy cerca.
Alguien muere.
Alguien mata.
Su viaje comienza
con el ocaso de la nube de azufre
que dejan tras de sí
sus pasos y esperanzas.
Vidas, ahora sin rastro de pasado.
Vidas sin memoria, sin voz.
Vidas polvorientas y descalzas
deshilachadas en caminos imposibles
aferradas al vacío, al vértigo de la nada
frente a los ojos de sus niños.
Rémoras de la desgracia
avanzan,
ignorando el escozor de sus llagas;
uniformados por el polvo y la mirada rota.
Arrastran sus raíces sobre la tierra seca
de un camino ignoto y cuesta arriba
en un éxodo de lágrimas sin vuelta.
Cuando el único rumbo es el miedo y la distancia,
entre laderas de yodo y taludes de humo;
eternas noches y días sin horas;
sobrevivir salvaje de dolor continuo.
Un compás de una sonata de Mozart
rompe el paisaje en la sonrisa de unos niños.
Llueve en el desierto.
En los páramos escarpados
alrededor de su hambre y de su miedo
los niños siempre juegan, y su juego
lo hace todo más patente y descarnado.
Hombres y mujeres vociferan
a ambos lados de una raya.
Nuestra conciencia vendada
en la mano fría de un soldado de frontera
cierra una valla.
Los niños siguen jugando.
los demás los miran
y callan.
El placer no es bueno, ni malo, simplemente existe. Gastronomía, vinos, viajes, ocio, cultura, life style, tendencias todo es hedonismo.
La poesía llama imaginación a lo que ella se empeña en llamar locura
de escritores que leen y lectores que escriben...
Poeta y escritor
Guillermo Gamba
la poesía es libertad
Literatura despistada. Una pausa antes de exhalar. Leer con moderación.
Poesía, cuentos y relatos
Asociación para la promoción del voluntariado internacional y los objetivos de desarrollo sostenible
